A contadora de histórias tristes

Descrição da imagem: em fundo escuro, se destacam três flores brancas de cinco pétalas cada.  
O centro das flores é amarelo.


A contadora de histórias tristes

Minha fé diz que serei a última a ir embora
da grande festa da vida.

Sei que a vida me reservou lugar de honra,
camarote confortável, visibilidade em ato de cortesia
e a certeza de que os espetáculos

só inicia com a minha chegada.

Pois que comecem. Aqui estou!
Inicie-se o rosário de dores. As minhas!
E deleitem-se os que me têm antipatia.

Cruzou-me a missão de registrar os acontecimentos.
Narrar em papel umedecido de lágrimas e sangue
os eventos que me circundam.
Não me foi dada a opção de partir

antes dos infortúnios.
Prossigo com a bagagem pesada,
repleta de cadernos

os mais diversos em tamanhos e cores.
E milhares de pedaços de papel, onde fiz anotações.

Partam os meus amores todos,
esposando as mais venturosas.
Desgarrem-se os meus filhos
sem entender o porquê de minha missão
e nem a substância do peso dessa bagagem.
Sucumbam os meus entes queridos
e falte-lhes o caráter,
perdendo-se para sempre

o sangue que tenho por herança.

Nada posso fazer.

Venha a morte em suas variantes:
guerras, doenças, vingança,

fatalidade, coração partido.
Mas não a minha,

que a missão é presenciar os acontecimentos.

Sou a que fecha a porta, a que apaga as luzes
A quem é confiada a chave do recinto das almas.
A quem cabe o ofício de sacudir a poeira

e retirar as teias de aranha, de tempos em tempos,
daquele cômodo mal iluminado e sem visitas,

que conheço bem o caminho.
Limpando, se garante que prossiga a vida.

Sei que só vou ao final.

Verei findar a natureza e as espécies mais belas
secarem os rios, murcharem as flores,
desistirem de nós os botos e as araras azuis.
Desaparecerão sob minha virgília as civilizações
e as obras de arte ainda anônimas.
Perder-se-ão as fórmulas dos cientistas,

ainda em estudo,
sem que chegassem a seu real ministério.
Sucumbirão com suas criadoras,

as receitas seculares das velhas quituteiras.
E perecerão, por ignorância dos guardiões,
os inéditos cadernos de rascunhos dos poetas...

Visões do meu inferno pessoal.

Nada posso fazer para impedir

a sucessão de eventos que a vida me resguarda.
A mim, não foi dado o direito de desistir.
Meu lugar é no meio do caminho
Vendo a vida passar

sem que possa fazer parte dela
carecendo, apenas,

que a descreva com paixão, fidelidade

e no mais das vezes uma certa melancolia.